дрянь

меняются только градусы, вино/водка/конец ноября
и ты врешь что-то, что-то внемлишь о себе
в моем уме 7 незаконченных мною книг, так не бывает,
если бы они были в бумажной версии, я бы повторила смеси Булгакова и Гоголя,
сожгла ко всем чертям
каждый раз открываю текст, и думаю: "что дальше",
а потом закрываю, и иду спать
сегодня еду в электричке, люди морально спят,
встретила по дороге в палехмахерскую 11 инвалидов, и мне больно осознать,
что их становится больше, бедные люди, в этой жизне и так тяжело жить,
а тут еще такое наказание
я спрашиваю у него: "где справедливость",
а он молчит и загадочно улыбается, мол: "нет ее, нет"
в палехмахерской душно, и орет во все горло радио,
какая-то занудная песня, и этой дозы "идилии маленького мира" хватает на весь день
выходишь, и чувствуешь, что сырость пропитала твое тело
быстрее бы домой, и чай теплый
вспоминаешь глаза мальчика, которые так глубоки, а ему еще жить, столько жить
в этом мире, каждый разучился любить, в этом мире каждый разучился скорбить
помогать, сочувствовать и искренне жить