Санкт-Петербургу

Город, пропитанный  ливнями и крепким кофе,
Серыми туманами и женскими, французскими духами.
В этом городе небо хоть и часто плачет, но улыбается.
А город радушно встречает каждого. И обнимает.

Небо и сегодня плачет.  В этом городе это явленье обычное.
Но есть в этом что-то волшебное и мелодичное.
Мне часто думается, что это вовсе не город,
А какой-то особенный мир.
В нем живут поэты, архитекторы и скрипачи,
Обычные люди, восхищающиеся картинами
Сальвадора Дали,
Слушающие Шопена, или романсы о любви.
В этом городе люди редко спят. И город с ними редко засыпает.
Тут ждут белые ночи и восхищаются раздвижными мостами.
А в метро каждый что-то читает,
В особенности Бродского или Баха.
А Васильевский остров по ночам
(да и днем, вообщем-то) он просто прекрасен.
В этом городе прохожие улыбаются.
А сидя на крыше, с кем-то близким,
Смотришь на людей с зонтами и веришь, что чудеса случаются.
Я завидую тем, кто каждое утро в этом городе просыпается.
Тут каждый голубей кормит и вальс танцует, не смущаясь.
Знаете, мне кажется, что если хоть раз там побываешь,
То хочешь остаться навсегда. Такое бывает.
Я этот город встречала со слезами.
Он необычностью, душевностью и даже мрачностью цепляет.
Тут каждая улица хранит историю.
И грусть с дождями переплетается.
И я болею этим городом, как люди болеют простудой.
Только немного серьезней.
Мне хочется пробежаться еще раз по лужам.
В этом городе люди открывают свои души. И отдаются чувствам.
Я часто читаю историю этого особого и лиричного города.
И понимаю, что мне не нужен месяц в каком-нибудь Лондоне
Или Париже.
Да даже в шумной столице, где все друг на друга похожи
И мало чем различаются.
Мне бы махнуть на неделю в Питер. Или навсегда там остаться.
Там, где чудеса сбываются.