***

Дорога под гОру бежит...
Зачем нам, Боже, эта стужа?
Живёт народ - поздней гранит...
И, может, это даже лучше.
Течёт река - мостки в болоте:
Не перейти, не переплыть.
А может, больше и не стоит
На этом - белом - свете жить?
      -    -    -
Уйти куда-то - не вернуться,
Марш похоронный словно туш.
"Привет судьбе" и... разминуться...
Не надо больше нужд для душ.


Рецензии