Ночью осенней разбудит меня одиночество...
Боль за грудиной напомнит о бренности сущего.
Как хорошо, что в английском не приняты отчества.
А имена и фамилии будут пропущены.
Тенью пробраться в кривую озябшую улицу.
Грязь под ногами хлебать, как напиток изысканный.
Ветру подставив лицо, от пощёчин не щуриться,
не подпуская к себе никого ближе выстрела.
Хочется верить, но ложь оттеняет заботливо
самые лучшие наши порывы и доблести.
Все убеждения дьявольски неповоротливы,
даже когда это просто агония совести...
Словно ребёнок, никем до конца не наказанный,
я потерялся в «нельзя», «ни к чему», «нежелательно».
Я не умею просить, но прощать обязательно.
Я не могу подчиняться, не смея приказывать.
Я не умею молиться и даже не верую.
Разум — мой фетиш, мой идол, я кровью пою его...
Ну, почему всё такое мучительно-серое?
Кто же воюет со мною, и с кем же воюю я?
Плохая ночь
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112111610412
Свидетельство о публикации №112111610412
Рецензии