Встреча...

 Лекало снято с линии бедра.
 Фигура, с недопитой рюмки.
 Лицо, девиз туманного утра,
 Походка, алкогольной ломки.
 Холодный блеск редеющих волос,
 Изящные, стальные пальцы.
 Глаза, все тот же медный купорос,
 Груз щек упрятан за румянцы.

 За тонким носом, высится губа,
 Прикрыв фарфоровые зубы.
 А снизу, не одна стоит нога,
 Их даже две, и обе любы.
 Грудь выросла, зовя на абордаж,
 Привычно задрожали руки.
 И пальцы взбили новый променаж,
 Фалангами, скрипя от муки.

 А голос тот же, так же, все шептал,
 Что поздно, заругают дома.
 Что не принцесса, и окончен бал,
 Вся пылью поросла корона.
 Накрылся праздник, свернут карнавал,
 И время врет, - оно не лечит.
 Принц с белой лошади давно упал,
 И утром наступает вечер.

 А в отраженье, у зеркал кривых,
 Звонок с последнего урока,
 Звал на маршруты гонок кольцевых,
 И с перемен рвалась эпоха.
 Ту, вспоминая школьную тетрадь,
 Где запись на полях, пророча -
 Увидимся, когда ни – будь опять,
 Лет через сто…, но будет встреча...