Альманах
Перебирая дни
По счёту.
Глухая боль стучит в висках
И давит камнем на аорту.
А в мемуарах сырость ветра,
С которым мчится
Мой вопрос.
Стон, пожирая километры,
Отводит непонятный кросс.
Отсечь ли строки, что сложились,
Что с сердцем
Вырвали смешок?
В тумане листья расстелились
И дождь абзацами пошёл.
Но что мне в этом?
Счастья тип.
Я напрочь позабыла страх.
Вы не заставите уйти.
Я свой строгаю альманах.
Свидетельство о публикации №112111406831