Разговор с луной

Когда поэт берётся за перо,
на небосклоне круглое зеро,
ему белёсым ликом шепчет:
писать мне тоже суждено.

Я свет свой направляю вам,
есть в нём отмычки к тем словам,
которых нет в обычной прозе,
но нужен людям, будто храм.

Мне часто насаждает глупость,
локтями сдавленная грубость,
хвостами падавших комет.
За облаком скрываю хмурость.

Луну рифмуя, как угодно,
кромсает тень серпоподобно,
от любопытных взоров в даль,
вуаль скрывает старомодно.

Когда ты смотришь на дугу,
а серебристый ветер на лугу,
гоняет травы, словно волны,
влияя, впрочем, на судьбу.

Любя, не бойся повторять,
вновь фразой сердце покорять,
далёкий в выси знает остров,
опасно, как любовь терять.

А одиночество усердно,
твердит, что жизнь течёт инертно,
сминая лист, летит снежком,
в корзину, пав, пройдёт бесследно.

Наверно, всё-таки прекрасно,
прилив с отливом бурей властно,
мне в душу ставит же клеймо,
пыл чувством, пробуждая страстно.