Город мрачен, очи тусклы,
Ветер в ветках заплутал,
Ели, клёны ему гусли,
Если вусмерть ветер пьян.
Осень томно манит грустью,
Ветер листья уронил,
И мотает он на ус ей,
Плач гитар и мандолин.
Вынимая снег из неба,
По ночам, забыв про сон,
Сеет, звонкою монетой,
Не богач он и не вор.
Просто есть она на свете,
И опять посеяв сны,
До утра он будет петь ей,
Будет петь ей, до зимы…
125. Будет петь ей, до зимы
© Copyright: Алексей Кончаковский, 2012
Свидетельство о публикации №112111410108
Свидетельство о публикации №112111410108
Рецензии