Нет ни порядка, ни складов,
Разброд и хаос – здесь начало.
Как светлячки, огни тех слов,
Что строят мир наш величаво.
Язык приходит - пахарь умный,
Он терпелив, сноровист, тверд.
И пашет долго, с песней шумной
Порядок сеет там, где мертв
Земли уставшей жаркий полдень
И неба пьяных слез запой.
Объединил их. Вновь в погоде
Порядок нужный и живой.
Метафора проста по смыслу:
На языке вся мысль повисла.
14.5.12
Наш язык
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2012
Свидетельство о публикации №112111300527
Свидетельство о публикации №112111300527
Рецензии
