Надежда

                От большинства из нас, кого современники называют поэтами, остаётся не так уж много.
                Д.Самойлов



Как тихо в этом светлом круге,
Как пусто в этой нежной тишине.
Ни высоты, ни глубины, умолкли звуки –
Уходит всё живущее во мне.

Пульс бьётся, понемногу замирая,
Ничем с ударом каждым становясь.
Дыханье призрачно, но этого хватает –
Уже не нужно, что хотелось всласть.

Я надышался, отлюбил и то оставил
Другим вершить, что я не завершил.
Пусть выбросят, что будет не по нраву –
Укора нет у холмиков могил.

Никто не вспомнит, коль не будет трогать,
Моих стихов наивных простота,
Кто написал и почему на Родине
При жизни понимали чудака.

Уходит в прах моё живое тело,
Его уже ничем не напугать.
Хотя ещё поблизости с ним беды
И счастье, что уже не испытать.

Но хочется надеяться, что всё же
Не обратится тленом, как и я,
Моя душа и, вырвавшись из кожи,
Взлетит хотя бы строчкой у креста.
                13.03.12