Люди, как птицы, сбиваются в стаи...

Люди, как птицы, сбиваются в стаи,
По форме клюва, по цвету пера,
С места на место перелетают
В поисках райского уголка.
Те, кто находят такой - остаются,
Вьют себе гнёзда в бетонных лесах
И, подчиняясь законам осёдлости,
Не появляются уж в небесах.
Чаще их видишь сидящих на привязи,
Серыми точками на проводах,
Каркающих, ворчащих о жизни,
О бытовых и насущных делах.
Мирно седеющих, мирно стареющих,
Мирно, но злобно, вглядевшихся вдаль
На молодёжь, в косяки собирающуюся
И улетающую в никуда...
Если бы все они хоть раз попробовали
На жизнь посмотреть с точки иной...
Для этого нужно совсем немного ведь -
Повиснуть на проводе вниз головой.
Не спать одну ночь, вопреки всем желаниям,
Увидеть молчащую в мраке Луну,
Почувствовать ветра ночного дыхание,
Послушать чарующую тишину.
Вдохнуть свежий воздух манящей свободы,
Зовущий в мир тайн и мир новых идей,
И, крылья расправив, в него влиться, как в воду,
И плыть, и парить в тусклом свете огней.
И встретить рассвет под старою крышей
Заброшенной хижины где-то в лесу...
Отчего люди не летучие мыши?
Отчего не могут жить на весу?

11.11.12г