Что мы с тобой наделали

Что мы с тобой наделали, мой родной?
 Что мы с тобой - как ноги - в дыре колготной?
 Падают, словно вишенки - в перегной,
 дву-монологи о свете и о работе.
 
Падает небо мячиком в реку рук,
 в омут соплевших водоросли и сети…
 
Вечер плюется сдавленным прелым "друг",
 выпяченным с губы, как глоток кастета
 или костяшки, глоданной почвой и
 дикими кошками с ядом свободы - в смраде
 губ, на которых пьяные муравьи
 лапками бегло комкают пену-скатерть,
 родственных слов надгрызают объедки, ком
 вер кровяных котят о тростинки колют….
 
Что мы с тобой - над прошлого шашлыком
 ищем в ножах, как прошлое, поло-голых?
 
Что мы с тобой качаемся, как тростник -
 в вазе, надбитой жалостью и привычкой?
 Что нам лепечет пауза, на язык
 севшая, как на язву бомжа - синичка?
 
Что нам плюет на темя метро, шипя
 про "поезд следует…", выловив бегство - пехом?..
 Кто из нас, утро выкупав в свежих швах
 тел одичалых, скажет о том, что плохо,
 дико, взаправдошне, сыро - как тесто на
 досточке формы звезды, с недостачей шири?..
 
Что мы с тобой, родной мой? - пожар, Синай
 не облизавший водно-мучнистым жиром?
 
Что мы с тобой,забытый мой? - Снег, Шираз
 ошаганевший до первой строки в топ-ньюсе?..
 
Белые вороны сыром в дубовый джаз
 нас забивают гулким вороноустом.
 
Черные вороны в синий туман мостов
 города нас опускают - забавы ради…
 
На обручальной нитке ничьих часов
 мы протанцуем встречу убитых братьев
 или сестер. А лучше - двоих чужих,
 перемотавших родственность, словно шарфик,
 на поцелуев осенний соломы жмых,
 на недовстречу ладоней, как псов, шершавых,
 на тростниковых крыс, прикусивших яд
 за равнодушным рядом камышных будней…
 
Как нас с тобой залечат - и осквернят!..
 Как нам с тобой привычно - легко и трудно…
 
Падают, словно вишенки - в перегной, -
 дву-монологи: работа… родные… зимы…
 Небо рисует в запястьях восходы хной.
 Хну размывает как тушки - на Хиросиме, -
 солнцетрясением…
 
Водоросли из щек
 кажут носы, как зяблики…
 ( в птичек - веруй…)
 
Белый гудок в мобильном зажмет движок,
 словно Икар - носатеньких солнцемерок.
 
Сизый звонок в ночи надорвет Орфей
голосом снега - хранителя сна-измены…
 Между заснеженных сопок твоих бровей
 тихо морщинка запахнет полночным сеном, -
 
вздрогнуть…
 Заплакать…
 Выдышать…
 
Милый мой!
 Как так - не грустничать - порознь???
 Что мы надела...
 
Страх отчуждения, словно Большой Хромой,
 входит в сплетения тесных привычек тела.
 
Падают вишенки - в на-бок-дичанья-сон.
 Вечер плюется небом про между прочим…
 Соль заслоняет тьмой твое лицо..
 Что мы с тобой…
 
Заткнись
 И - спокойной ночи….