Голоса...

Послушал   как-то  летом    кукушку  полчаса
И  вошёл   тогда  в  прострацию,  как бы,  наяву.
И   заталдычили   там  где-то  в  такт  ей   голоса:
«Зачем  живу?..  Зачем  живу?..  Зачем  живу?..

Сорвал   и  пожевал   цветочек   клевера,
Передёрнул  удочкой  уснувший  поплавок…
Оглянулся  и  увидел:  из-за  леса  с  севера
Опять  тучу  грозовую  гонит,  как бы,   Рок…

Потом   умножил  кратно  свои   усилия   ветер,
Порывы   сдобрил   каплями    дождя…
Неожиданно   рыбалку нахлобучил «вечер»…
И  вот  уж,  как бы,  «окрещён»  по  ушки  я!

Резанула   взор   змея  зловещего  огня,
Громыхнул  раскатисто  за  лесом  гром…
Насчитал  тогда  целое  «столетие»  себе  я
И, зевая,  сбился  снисходительно  потом…

А  придя  домой,  нажарил  и  отведал  окуней…
И  решил:  кончилась она – моя «от Беса  полоса»!
Но  глядя сквозь туман  на свет  усталых  фонарей,
Снова  услыхал  те зловещие, «под кукушку»,  ГОЛОСА:

«Зачем  живёшь?» -  Если  всё  равно…  умрёшь?!»