Пустыня?

Видишь на нитку нанизана жизнь. В каждом всполохе- слышится стук ретробусин "Эй, оглянись"
Чем бы не мерили, истинно - запахом пороха будет зачат и опробован новый твой лист.
Нет ничего, чтоб держало и плавило, перегорел тот связующий мост
Здесь не работают вето/табу или правила. Краски.. судьба, как художник, разложет на холст.
  Вымерять чувства, но чем? Какой мерою? Если все выжжено, словно пустыня внутри
  А мотыльки, что парили когда-то, посожраны временем или разбились в полёте во время пути
  Новой волны ожидать, до глубин обостряющей? Нет берегов... и поскольку процесс
  Необратим, как в пустыне удав настигающий. Вымурчать нежность из недр пропадёт интерес.
Сколько песков на пути и барханов... не высказать. Нет океанства. Мельчают озёра, моря
Выдышать, вырезать квоту с души и проценты не взыскивать. Нет уж, увольте. Остаться нельзя
Я бы могла говорить о любви, о гормонах, о нежности и о глубинах, мне темка близка
Вечности, лодке Харона, ковчеге, о бесконечности. Только, простите, тут пересохла вода.
Ну не сезон, понимаешь, не ливнево. И не дождливо... Ветер. По-моему будет гроза.
Я улыбаюсь. Написано вроде красиво. Пустыня? Она не стихия - ландшафт. А стихия - ВОДА!
                -ИриNа-