Рассказ слепой... От имени их - павших и живых

Мне было только три.В окошко чердака
Заглядывала ночь, в пожарищах сгорая.
Родная, бабушкина тёплая рука
Молила не кричать, в объятиях сжимая.

А утром во дворе, где отцветали маки,
Чернела яма комьями земли.
И только лепестки, недавней битвы знаки,
Как капли крови в яме полегли.

А сад, обугленный и почерневший,
Стоял в немом безмолвии вокруг.
И лист последний с веток обгоревших
Упал и тишину нарушил вдруг.

Меня держала бабка за ручонку,
И сжав её до боли, добела,
Она меня, трёхлетнюю девчонку,
Ступая твёрдо, к яме подвела.
- Смотри!...

Фашисты нас схватили, закричали...
Поволокли, поставили к стене.
В звериной ярости прицелились вначале,
И бабушка рукой глаза закрыла мне.

Был грохот, боль...Куда-то я упала.
Был чей-то стон...Потом настала ночь.
Она моею спутницею стала,
Моею вечностью и не уходит прочь.

Я знаю, что на месте того сада
Взрастили новый...Маки расцвели...
И, мне поверьте, люди, очень надо
Увидеть их, поднявшихся с земли!



                Картинка из инета