Предзимье, льды, дебелая печаль.
Начало снов, холодный ветер, осень.
Надену шляпу, белую вуаль,
Прохожий усмехнется, тронет, спросит:
- Зачем твое лицо не разглядеть?
- Зачем венчальным образом играешь?
То не вуаль... То - ледяная сеть
Прохожий, отчего ты знаешь,
Что знак печали, белый - на челе,
Подобен кружевной фате невесты?
Но увенчанный им, ни в январе,
Ни в марте, ни в июле не воскреснет,
Что уневещенный печали той
Не возвестит отнюдь благую радость,
Прохожий, жаль - но ты мне не чужой,
И, верно, знал печали этой сладость.
Ты тоже шел, не чувствуя обман,
Казался и загадочным, и нежным...
А между тем Зима строчит саван
Несбывшейся ноябрьской надежде..
Как не грустить, прохожий, расскажи,
Когда печалью белою укутан,
Ноябрь уличает нас во лжи
На целый век, на день, и на минуту..
***
© Copyright: Нета Незванова, 2012
Свидетельство о публикации №112111106504
Свидетельство о публикации №112111106504
Рецензии
