***
Сорок вёрст отмахав на марше,
С одним желанием броситься в тень.
За день став на полгода старше,
Ползти по болоту на животе.
Глотать стоячую, ржавую воду,
Стирая едкий пот рукавом.
Под зычные выкрики зам. ком. взвода,
Сквозь чащи лесные идти напролом.
И проложив в буреломах тропы,
Когда уже выкатит в небе луна.
Бросится с криком: «на вражьи окопы!»,
Которые, выдумал наш старшина.
И так командирам во всём повинуясь,
Уметь не согнуться под тяжестью бед,
Встречать у костров солдатскую юность.
В самые лучшие двадцать лет.
Из дома нет писем, молчаньем отрезан.
А ночи, как порох, тревожно-сухи.
И станут горчить, отдавая железом.
Даже лирические стихи.
Зимняя песенка
Под сапожками песенка морозная
- скрип, да скрип.
Белые снежинки на одежду
- лип, да лип.
Я надену варежки вязаные
- ах, тепло.
А от света белого
- ой, светло.
И пою я песенку с мамой
- в лад.
На вечерних улицах
- снегопад.
И метелица в танце кружится
- серебром.
Вот опять написал стихи
- не о чём.
1966 г.
*
* Я Гринпис
С песней шмель к тычинке вполз.
Чтоб насладится сладким мёдом.
Но вот на луг вкатил Ролс - Ройс
Он, из Британии был родом.
И капля масла от движка,
Тычинку залила отравой.
И вот уж нет того цветка,
Который шмелю был отрадой.
Жизнь, как театр.
Один мудрец сказал, что жизнь – театр.
Где роли розданы случайным режиссёром.
И. вот ломаю голову. А так ль?
Не уж – то, правда, в жизни мы актёры?
Тогда, кто ж главную играет роль?
А кто лишь крикнет «Подана карета?»
Но, съела в костюмерной, тройку, моль.
Костюм мой - праздничного лета.
И вот стою я голый, как король.
А зритель мне кричит: «Какой Versace!»
Из будки, из суфлёрской, жду пароль,
Но Мельпомены нет, и нет удачи.
Сижу на даче несколько недель.
В репертуаре нет моей фамилии.
Спектакль закончен – на столе кисель.
У чёрной рамки примостились лилии.
Свидетельство о публикации №112111106189