Форс-мажорное озарение...

Мыслят  поэты,  конечно, образами.
Воплощают  они  их  в своих стихах.
Так  же,  как  в  балете -  позами,
Выражают  радость, отчаяние, страх…

Но  в  отличие  от  поз  балетных
Поэта  могут  покинуть  образы…
Как  пассажиров,  увы(!)  безбилетных
Поезда  покидают, самолёты, автобусы.

И   остаётся  поэт  тут  бескрылым,
Один  на  один - с бездушным вокзалом.
И  ему  тогда  ничего  не  мило
Наедине  с  собою,  выжитым и усталым…

Но  бывает,  порою,  случается   чудо –
Словно  «форс-мажорное»  озарение.
Откуда-то,  как  бы,  «оттуда»…
В  душе  вдруг  займётся  горение…

Ни  вокзала  вокруг,  ни  саквояжа -
Только  сердце  заходится в  ритме…
Вроде   себя  «поделил» он даже,
За  каждую  рифму  с  собою в  битве!

И  вот  оно, чудо(!): от звёздных небес,
Куда   лайнер  тогда  от него  улизнул,
Ему  одному  подаётся  экспресс
И  с  оркестром  идёт  караул!..

В  образах  ищут  все  поэты  себя
И  себя  же  потом  снаряжают  в полёт.
Образно  если  и  тут  говоря,
Только  этим  Натура  поэта живёт!