Метания

Хоть пыталась ставить точку,
Было тяжко на душе...
День начну я с новой строчки,
Коль проснулась с ней уже.

За окном морозит лужи,
Ну, а дома - благодать!
Мозг мой рифмою разбужен,
Не дает мне больше спать.

Мысль бежит по закоулкам,
Щедрой памяти моей.
В лабиринте этом гулком,
Мы блуждаем вместе с ней.

Так нуждаюсь я в опоре,
И сомнения полна.
Аргумент мне нужен в споре,
Я нужна, иль не нужна?

Мой близнец неугомонный,
Мне твердит: "Кончать пора!
Мол, поэт ты незаконный,
Все стихи твои - мура.

И зачем ты в самом деле,
Их пытаешься писать?
Рифму ловишь на пределе,
Пожалей себя ты, мать!"

Что сказать в ответ не знаю,
Только чувствую одно -
Что не выпила до дна я,
Это терпкое вино.

Пригубила лишь глоточек,
И, почувствовав букет,
Не прожить и дня без строчек,
Пусть я вовсе не поэт.

И пишу всегда волнуясь,
Спотыкаясь и взахлёб,
Но иначе не могу я,
Тот унять в душе озноб.

Это плохо, хорошо ли,
Не могу сама судить.
Закусив губу до доли,
Жду... напишут может быть.