В этом сложном холодном мире
Слишком трудно не грохнуться вниз.
Наше сердце - игрушка в тире,
Где наши слезы - главный приз.
Здесь каждый пятый проходит мимо,
Каждый третий жмет на курок.
А для игрушек сошелся свет клином
На тех, кто в этот раз стрелок.
С надеждой глядят они прямо,
Пытаясь увидеть взгляд тех,
Кто по ним палит так упрямо
И заглушает выстрелом смех.
Пули все ранят и ранят,
Но пуговки глаз блестят.
Кажется, веру не травит
Их металлический яд.
Но вот, стрелку надоело
По безмолвной мишени палить,
Закончив свое черное дело,
Он продолжает жить.
А игрушка проводит взглядом
И отвернется вдруг,
Чтоб другие, сидящие рядом,
Не разглядели тоску.
Тир
© Copyright: Спутник Солнца, 2012
Свидетельство о публикации №112111111407
Свидетельство о публикации №112111111407
Рецензии