11. 11. 12

ты должен знать: я не из мучеников предпраздничной лихорадкой.
распланированный график, минимум выходных - не опечатка,
я не бегаю по магазинам в поисках ни на что непохожего подарка.
разве что бегу тебе навстречу под звон карманных монет
вообще ноябрь. какие там праздники?, когда я шлю тебе привет
двести семьдесят пятый день подряд. еще конечно мало, хотя, представь, уже девятка.

тюлень, любимый и колючий, заяц-волк - всё одним разом,
мне комнату твою порой собой усыпать хочется.
распад частиц себя устроить - это не пророчество,
ведь в целом можно же устроить быстро. не моргнешь и глазом.

еще могу я спеть тебе, сплясать под дверью,
нарисовать под окнами таксу. а хочешь пингвина?
не мазутом, а ваксой. странно, что в ботинках не блестящих сильно.
чтоб ты в ответ мне "забросала-задарила",
да мне не жалко, я ж с тобой от счастья плакса.

вот лишь бы наш амур - стрелок из метких,
представь, я тебе - улыбку, ты меня  - крылатой,
не птицей, не самолетом. просто в небе, пусть и не пернатая.
а ветер если волосы раздует, ты меня причешешь, лохматую?
я знаю... мне так повезло, что наши координаты
встретились, и пусть мои признания не разбирают вокруг на цитаты,
мне так повезло с тобой быть, моим антикваром. раритетом. редким.

я конечно скомкано, все как всегда - привычка, ритуал, традиция
тебе писать свои черновики, когда в душе взрывчатка.
делить на ноль пытаться так, чтобы с остатком,
да в общем невозможное творить в сюжетной композиции.
не знаю, будет ли фантастикой или цензура будет кратка с моей эрудицией,
в таких вопросах молчалива даже интуиция,
да только жить тобой, тебя любить  - ремарка автора, а не опечатка