Без сожаленья рвал тетради,
собранье мыслей прошлых лет.
Хранить их лишь амбиций ради,
ни сил, ни места больше нет.
Потом всё сжег, впитав глазами
и кожей пламени тепло.
Прощанье с творчества азами
осознанно произошло.
Сгорели рукописи детства
и пылких лозунгов набор,
не годные служить наследством
потомкам, значит приговор,
всё очищающее пламя
всерьёз исполнило его.
В себя вобрала что-то память,
в картинках, только и всего.
Да что печалиться о прошлом?
Оно прошло и не вернуть.
Им восторгаться будет пошло,
смешно – за что-нибудь ругнуть.
Прошло и ладно. Пепел – в землю!
Пусть будет сочная трава.
Тетрадей больше не приемлю,
листок впитает те слова,
которые ему доверю,
но те, что выстрадал сперва,
те, что несут мои потери,
что не скрывает голова.
Горит ли рукопись? Не знаю.
Булгаков написал, что нет.
Тетрадный пепел разминая,
не тороплюсь давать ответ.
Рукописи не горят
© Copyright: Георгий Ильяшенко, 2012
Свидетельство о публикации №112111006069
Свидетельство о публикации №112111006069
Рецензии