Потолок

Плесенью осени покрылись бордюры,
Рябину склевали до крохи синицы,
Я сижу и плюю в потолок бабы Нюры:
Действительность здесь ни на что не годится.
Потолок тот слегка заплутал в паутине,
А на стенах обои красноватым забором,
И ковер на те стены волной темно-синей
Забираться пытается так непокорно.
Стул подо мною скрипит: он расшатан,
Стол под стать стулу – немножечко дряхлый,
Стакан из фарфорового материала,
А цвет у него бледно-пепельно-жахлый.
Я сегодня тоскую, не мешайте мне, люди,
Я смотрю вглубь себя, я ищу там себя;
Но если вмешаетесь – хуже не будет…
Потолок мой не трогайте только! Звеня
Разобьется фарфор о затупленный угол
Стола, что передо мною завис
Заохает тогда на меня баба Нюра,
Прогонит осколки мои за карниз.
Фотокарточка с датой прошедшего года
Душу греет мне самою злою зимой
Словно мартовский кот безызвестной породы
Свернулся калачиком – хочет домой;
Темно-синий ковер, красноватые стены,
Психбольничная прям атмосфера вокруг,
Потолок, стены, пол! Почему вы так немы?
Почему разрываете замкнутый круг?
Плесенью осени покрылись бордюры,
Я опять повторяю зачем-то начало,
Мне так нравится тот потолок бабы Нюры!
Что бы это в действительности ни означало.

2012