Без названия

Есть скудный поток
чьего-то сознания.
У нее любовь,
у него непонимание.
У нее грезы, мечты,
у него ревность.
И кажется, что
та святая небрежность,
которая поселилась сразу же после разрыва
ее красоту превозносила,
а его слова
терялись в толпе.
Она даже не слушала.
Она ушла насовсем.
Она ничего и не рушила.

Он на ее терпении что-то играл,
кажется, познал
слишком поздно.
Ноты не те, да и сам
казался себе
невозможным.
И как он страдал,
как швырял в темноту
молчаливые мысли
и прятал
их на лету.
А летать он умел быстро.

Нет, он не успевал на самолет
и не парил в облаках
на седьмом небе.
Он отлично знал,
что она не ждет,
в этом он был уверен.
Просто надежда — такая вещь,
которая соревнуется с памятью
и сеет себя повсюду.
Где-то внутри ждет,
наперекор знающему люду,
наперекор судьбе и всему здравому смыслу.
Он любил ее.
А она думала, переживет.
И двигалась вперед.
А он матерился и ждал,
когда эта любовь умрет.