без названия

Оборванные, босые  строями идут
Дети абортов, во главе - Курт Воннегут.
В голове - чужие мысли второсортной эпохи,
Жизнь отдана строю, но в глазах горит похоть.
Ожоги на кисти как знак посвященности,
Линия жизни на ладони превращается в пропасть.
И то ли соль на рану, то ли моча в голову.
Даже во времена блокады не было такого голода.
Каннибализм в качестве сублимации
Общепринятый выход, скормленный цвету нации.
Война интересов, аукцион мертвых душ, кто же более ценен?
Внутри все чаще щемит - стая становится стадом
Мысли, не самые лучшие, давят на череп, уже уставший от этого смрада.
А надо ли это? Скажи мне, Слава. Никто не знает ответа, но в один голос вопят "надо!"
Знаешь, я поверю даже в байки о конце света, проекте "Разгром" и возвращении названия Калининграду.
Черта с два возьмут. Выкуси каждый, кому претит звание человек. Мы не родня с вами.
Но объясните, почему же когда сходит снег, земля покрыта не теми цветами?