Тебе могила, а мне петля

                Нику Кейву


Ухожу на мороз, не смахнув с блеклой длани слезы,
Растворятся в дожде, и морщины неясной грозы
Нарисуют ответ на картоне бесцветных небес
Для услады вопросов, но жаждущий правды исчез
Под завесой воды. Убежал. Удалился. Пропал.
Забывая о тех, кого бил и кого целовал…
Вечный кросс от проблем- это путь от могилы к петле.
И пластмасса цветов в отсыревшей безвкусной земле-

Чахлой памяти знак от людей с добрым сердцем и без
Оболочки злопамятства. Пусть переедет экспресс
Актуальную «Анну»- грозу социальных сетей,
Что любовь вымывала потоком соленых дождей
Из пурпурных очей. Горькой пылью минувших годов
Покрывается разум разваренный- он не готов
Вспоминать о прошедших падениях, взлётах и проч…
Новый патч отчуждений уже инсталлирует ночь

В этой уличной слякоти, в этом районе тоски
Так похожем на джунгли. В душе лишь барханы, пески
И невнятные фразы, рожденные то ли в бреду,
То ли бывшей партнёршей, что хочет накликать беду
На житейский бедлам, на внебрачный ошибочный бой.
Вот бредёт человек, размозженный свирепой Москвой,
По руинам окраин- искать бесконечный покой
Не в петле, не в могиле, не в праздной дороге «домой».

Жаль, ему не дойти до назначенной цели… пардон.
Ибо в данных пространствах безлюден пустынный перрон-
Электрички ржавеют. Разграблен автобусный парк.
Человек вечно мрачен, как Пришвин, Кортасар, Ремарк
И слинять на мороз- лучший выход почувствовать боль
Накипевших проблем, по которым скучает пистоль
В кобуре на ремне. Ведь последняя пуля- в висок:
Бесполезный закон для глядящих в пустой потолок.

Видно жизнь доконала, но жизней, как правило, две:
Та, что первая- мечется в действии, а в голове
Пашет срок многолетний бытийный непознанный дух.
К сожалению, жизнь лишь игра и не стоит тех двух
Баснословных феноменов с миссией без дубляжа
По которым в руке стосковалась махина ножа
У убийцы с моралью Христа и лицом батрака…
Продолжается ночь и под саваном спят облака

Вместе с теми, кто кончил игру и ушел на покой
Завершив даром прожитый день предпоследней строкой
Ненаписанной книги, и автор- слепой аноним;
Ненавистен общине, но кем-то упорно храним.
Он уйдёт на мороз без ушанки, валюты, друзей
В забегаловку, храм без креста, грязный сквер, Колизей
Проходя мимо битых надгробий, задворок кремля…
Помоги мне, петля.