Слезы мастера - на ла-донь -
Можно без слов...
О Боги, ведь этот о-гонь
Из наших снов!
Плечи мастера сдавят грудь,
Время... Лишь - ждать...
Только ветру на рану дуть,
Как дует мать!
На груди - бесчисленность ран...
Щекой - на грудь...
Вот бы нам из оконных рам
В небо шаг-нуть...
Мне руку до хруста - рукой -
Кротко тер-плю...
Зачем долгожданный покой
Сводим к ну-лю?
Выдох мастера - мне в висок...
Не обес-судь:
Между пальцами, как песок
Потекла ртуть...
Это значит, тает металл...
Влюблены в ночь...
“У меня вчера - он сказал -
Умерла дочь...“
мастер
© Copyright: Рина Голикова, 2012
Свидетельство о публикации №112110906143
Свидетельство о публикации №112110906143
Рецензии