Нет. Не любуется собой мой Питер...

Нет. Не любуется собой мой Питер...
И, отражаясь в облаках в Неве,
Не празднует он Славу...
Умирает...

Среди болот и рек, в краю озёр...
Зажатый меж Кронштадтом и Орешком
Он заколдован... Спит... И видит СОН...
Как будто в циферблате ищет брешку...

Вот Пушкин в бакенбардах... Вот и Пётр...
Пред легионом Рима давит Змея...
И наблюдают СФИНКСЫ, будто спор
От их присутствия окажется честнее...

Кругом всё МИСТИКА! Все парки и дворцы.
И нет случайностей в названьях старых улиц
Закономерны в подворотнях псы...
И те, с кем взглядом вы соприкоснулись...

Здесь уровень у моря... И Каскад...
И Львам Самсоны разрывают пасти...
И вырывается наружу камнепад!
Вокруг Воды не шуточные страсти!

Царей сменилось много и цариц...
Хотя царей в империю не звали.
Пред Красотою упадите ниц...
Её мои Художники вояли!

И потому Он сказочно красив!
И потому безмерно Он печален...
Что Сердце вдруг Он превращает в стих!
Жизнь заключая в Камень погребален...

Но разбивая ВРЕМЯ о гранит,
На Стрелке разгораясь Маяками,
Мой Мёртвый Питер, Знаю, возродит!
Всё то, что из-по КОН во ВЕКИ с нами...