Вот он склонил бетховенскую голову.
Не все равно ли, как его зовут?
Он говорит:"У нас сегодня холодно,
Сожги-ка мою пятую главу..."
Без восклицаний и вопросов лишних
Жена, как кучку щепочек простых,
К его причудам, видимо, привыкшая,
Бросает в печь бумажные листы.
И всматриваясь в пламя настороженно,
Задумавшись о чем-то о своем,
Лишь незаметно морщится художник,
Уколотый безжалостным огнем.
Углы листов обкусывает пламя,
Глава быстрее пороха горит.
Не получилась. Вечная ей память!
Художник трубкою взволнованно дымит.
Углов уж нет, горят остатки слов,
Он их ночами длинными писал,
О, сколько будет уничтожено углов,
Чтоб вычертить овальность колеса...
1964-1965
Вот он склонил бетховенскую голову...
© Copyright: Михаил Митин, 2012
Свидетельство о публикации №112110901186
Свидетельство о публикации №112110901186
Рецензии
