Дорога

Дорога…
Она изнутри. В неведомое. Ввысь. Даже если по кругу…
               
                Цветные омуты. Точно замешаны кистью.
Размазаны, растянуты краски:
                ромашковые заносы, 
                вспышки иван–чая,
                темно–зеленая пена лесополос…
Стылые  заводи.
                С запахом одиночества и  безвременья.
                Разбавлены музыкой полусонных разговоров,
                приглушенных вагонных исповедей…
                Болезненных.
                Не сдерживаемых.
                И, может казаться, ничего не стоящих.
Тускло–розовых!
                Словно свет заоконных миров,
                выхваченных жадными взглядами…

                В дороге лишь небо велико и  торжественно.
Да  Дальнее... Отчетливо. Выпукло. Оглушающе.
               
                Ведь дорога – это церемония ожидания…
В мыслях,  ложащихся шепотом на уста.
             В чувствах, предвосхищающих свое избавление.
И томление… для кого-то... в айсбергах вокзалов
                –  это тот же путь…
Только навстречу.
             В неведомое. В новь.  Даже если по кругу...
               
 * * *
 «Все!» – чей-то страстный возглас
                вдруг вырвет меня 
                из этого невыносимого 
                дорожного ритма.
Все!
Бежать. Говорить обо всем на свете. Кричать!
Так, чтоб слышали небеса.
И сорвались с губ той, что уже рядом, те же слова:
              «Боже, как я люблю его.
                Если б ты знала, как!»
И чтобы счастье, столь понятное обеим, заполняло легкие.
               
Счастье любить. 
Даже лишенное «порочной» взаимности!
Даже если целому миру это покажется абсолютно нелепым.