Бьют пулеметы у самой земли,
Тесный наш строй прорезая.
И барабанщики, что впереди,
Пули, как слезы глотают.
Не думайте, что детей смерть щадит,
Она нас не делит по возрасту.
Барабанная палочка на землю летит,
Как и чья-то жизнь теперь, сломанная.
Без ружей в строю идут, без штыков,
За что же их так жестоко?
Смерть нас не делит на друзей и врагов,
Для нее мы всегда одиноки.
Ребята бесстрашно под пули идут,
Всему строю ритм отбивая.
Барабанная дробь, как победный салют,
Воздух разрежет, взлетая.
Немного вернется из боя ребят,
Их барабаны пробиты.
Но этот ритм, эта дробь в сердцах у солдат,
Будут враги все разбиты.
Барабанная дробь – отчаянный крик,
Отзвук победного марша.
Жаль, только что в журавлиный клин
Так часто летят барабанщики.
Бьют пулеметы у самой земли,
Тесный наш строй прорезая.
И барабанщики, что впереди,
Пули, как слезы глотают…
Барабанщики
© Copyright: Дмитрий Безматерных, 2012
Свидетельство о публикации №112110805055
Свидетельство о публикации №112110805055
Рецензии