Это самая странная гипотеза моего безумства.
Запрокидываюсь ли я чем-то на ночь?
Чтоб вокруг стало все ужасно пусто
И безвыходно, как фатальная неисправность.
Чтоб остался серый. Нет. Белый шум
Из которого еле-еле,
Как испарина на горячном теле,
Проявляется сверх децибельный
Стих. Выплавленный из снов и дум.
Чтоб не вспомнить как до постели
Донесли тебя ноги.
Когда надо в одиннадцать,
А получается только к двум.
И в какой-то агонии, борьбе за жизнь,
Потихоньку вытаскиваешь из себя неживое,
И вдыхаешь в слова прошлое и дорогое,
Разрушаясь в прах.
Напиваясь смертельно им.
И когда ОН, родившись, встает,
Обретая порыв и силу. Крепчая…
Что-то рушится в сердце,
Падая мертвым куском в живот.
С протрезвевшей души испаряется спирт
Оставляя тоску и глоток
Вчерашнего чая.
Это самая странная гипотеза моего безумства
© Copyright: Джим Кроу, 2012
Свидетельство о публикации №112110801746
Свидетельство о публикации №112110801746
Рецензии