Телеграммы

Так по-вражески слёзы меня выдают –
О себе… о себе… здесь другие не льются.
Я тащу на горбу свой солёный обкатанный пуд,
И такую меня не подымут небесные руци.

Что вы пишете этой больной голове,
Перекошенной так, что Господь не узнает?
Не прочитан лежит Серафимовский снежный конверт,
Под ногами лежит, отпечатки с ботинок снимая.

Но к лицу эта белая шапка Земле,
Все неровности скрыла, все пятна и шрамы,
И смертельные мысли на скудном бредовом челе…
Всё идут и идут от небес до земли телеграммы.


Рецензии
Однако...
Стиховая ткань - всего.
На ней и не такое встретишь, и всё же.
Удивлён, не слабо.
Вопросы, конечно, есть вопросы по тексту. И другой увидит.
Но обращенность самой Души... когда пуд ещё лишь начат.
Но и перешагивание наше всё-таки сближает, если так. Ведь не одинока мыслью то, отвечаю. Молодец. Болюче, само-собой. Но что делать. На этой земле по-другому никак.
Держись, ё-моё.

Зови, если что.

Только доброго тебе!

С теплом

Игорь Огнёв   22.04.2026 10:42     Заявить о нарушении
И мои тебе теплые объятия, Игорь:)
Держимся, конечно, а как же

Гавриш Альбина   23.04.2026 13:04   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.