Телеграммы
О себе… о себе… здесь другие не льются.
Я тащу на горбу свой солёный обкатанный пуд,
И такую меня не подымут небесные руци.
Что вы пишете этой больной голове,
Перекошенной так, что Господь не узнает?
Не прочитан лежит Серафимовский снежный конверт,
Под ногами лежит, отпечатки с ботинок снимая.
Но к лицу эта белая шапка Земле,
Все неровности скрыла, все пятна и шрамы,
И смертельные мысли на скудном бредовом челе…
Всё идут и идут от небес до земли телеграммы.
Свидетельство о публикации №112110811370
Стиховая ткань - всего.
На ней и не такое встретишь, и всё же.
Удивлён, не слабо.
Вопросы, конечно, есть вопросы по тексту. И другой увидит.
Но обращенность самой Души... когда пуд ещё лишь начат.
Но и перешагивание наше всё-таки сближает, если так. Ведь не одинока мыслью то, отвечаю. Молодец. Болюче, само-собой. Но что делать. На этой земле по-другому никак.
Держись, ё-моё.
Зови, если что.
Только доброго тебе!
С теплом
Игорь Огнёв 22.04.2026 10:42 Заявить о нарушении
Держимся, конечно, а как же
Гавриш Альбина 23.04.2026 13:04 Заявить о нарушении