Не зови – не услышу сквозь слой облаков,
тишина поволокой медовой…
Мне не хватит банально-доверчивых слов,
что когда-то казались основой.
Мне достаточно хриплого скрипа сосны
в старом парке загадочным утром.
Разрисованы в графике странные сны,
лишний в них яркий блеск перламутра.
Веришь, серый мне тоже к лицу,
разошью его жемчугом черным.
Удивляюсь рассвету и снова молчу,
все слова в это время никчемны…
Только грация рук, только терпкий парфюм,
объясняют, сливаясь с природой,
те мгновения снов, ту мелодию струн,
отыскав ее суть в переводе:
в жестах крик или боль,
отрицание лживых условий?..
Одиозность дождя, каплей радости «соль»
на истлевшей странице историй.
А рука, словно плеть и, как лед, холодна,
лишь в глазах огонек безрассудства.
Ничего, что в окне ежевичная мгла,
в чашу снов звуки осени льются…
07.11.12
Фото: Лилиан Басман
грация рук...
© Copyright: Людмила Аристархова, 2012
Свидетельство о публикации №112110810969
Свидетельство о публикации №112110810969
Рецензии