Ради Кого-то бежишь,
Следуя лишь за упрёком,
Что "вместо сердца чёрная дыра
Тянет в себя суть твою"
И гложет.
Ради Кого-то идёшь,
Не оглядываясь на вчера
"Здраствуй, милый прохожий"...
Ради Кого-то несёшь свои больные ноги
На которых ветхая больная кожа.
От которых тянется вина.
Они путаются и скользят неуклюже.
Ради кого?
Ради Кого-то делаешь вид, что живёшь
Через 70 лет после смерти,
Сломав рёбра об этажи,
Что пролетели/промотали назад.
Это была не лесница в Ад.
Бери выше.
И это "выше" не просто крыша.
Это выше мечта, но не любовь.
Ради кого же мы врём?
Ради Кого-то и улыбка не та,
И линии судьбы на ладошке не те.
И никого мы не ждём,
Забившись в угол за что-то
( может вина, а может занавеска закрыла обзор)
В собственной темноте.
Ради кого-то
© Copyright: Кира Дементьева, 2012
Свидетельство о публикации №112110810446
Свидетельство о публикации №112110810446
Рецензии