Переписка с матерью

    Зрасвуй, сын,
    Какой ни есть – сыночек!
    Шлю, сокол мой,
    тебе я письмецо.
    Ты уж не брани
    меня за почерк:
    грамотейка – не мое лицо.

    Я стара.
    Отец ужеть недюжий.
    Ползуть в избенку
    малые рубли.
    И снега
    богатые навьюжены –
    зову чужих сынов,
    чтоб отгребли.

    Изба, и та, бедняга,
    еле дышить.
    К окошку попримерзли
    хворые цветы…
    Ай, сынок-сынок,
    ты слышишь, слышишь?
    Куды ж вы разлетелись
    все, куды?

    Говорять,
    тут баить вся деревня:
    ты хош каким-то
    грамотеем стать.
    Почти не ешь
    и дюже мало дремлешь,
    И против Бога
    стал стишки складать.

    Ой, сынок-сынок,
    Господь с тобою!
    Закинь ты
    енту бесову игру.
    Не волочись
    с дырявою сумою,
    а ворочайсь в родимую дыру.

    Мы тут тобе
    невесту заприметим,
    в конторке место подберем…
    Ворочайсь скорей,
    наш блудный ветер!
    Целуем крепко.
    Дюже ждем.

          ***

    Земной поклон –
    Тебе, мамань-старушка!
    Сыновний поцелуй –
             родная мать!
    Я знаю,
    Истощалась уж избушка,
    И некому
    В хозяйстве подсоблять…

    Но ведь мы,
    Птенцы, непостоянны:
    Взмах крылом -
    И  разлетелись
                кто куда.
    Нас манят Афродины,
                влекут Анны,
    Зазывают океаны, города…

    Вот так и я,
    Лишь чуть окрепший
                сокол,
    Твой блудный ветер,
    С детства – на лету.
    Вперившись взором
                жадным
    В стекла окон,
    Какие-то стишки
    Я под Есенина плету.

    Но вот плету, кажись,
    Еще чертово:
    Пока не в каждой строчке
              есть моя душа.
    Ну, как будто
         в огороде и корова,
    А выйду выгнать –
    Нет тут ни шиша…

    Но я еще вернусь
         к твоим морщинам,
    Когда устану
        от дорог и строк.
    Я ворочусь
           к домашнему камину…
    А пока прости:
    Я – «блудный
                твой сынок».