БУНТ

Скитания души… Букет колючих трав
Преподнесла судьба на праздник сердца.
Проклятая мигрень, вновь вакуум создав,
Мешает мне искать от счастья дверцу.
 
Какой-то негатив все внутренности рвет
В безмолвии,  зрачки расширив только.
Такой расклад страстей куда-то ж заведет?
И по счетам платить придется…сколько?
 
Уже нет сил страдать. Пожалуй, все равно,
Что будет (иль не будет), в самом деле…
Смотрю на свою жизнь, я словно бы в кино -
Сюжеты в нем все те же… Надоели!
 
А, в общем, все путем…Груз бремени лежит
На мне без сдвига, словно так и надо…
И кажется, ничто не сможет изменить
Такой сценарий. Надо ж! Вот зараза!
 
Безвыходь – это что? Диагноз или дурь?
Куда б ее послать? Где это место?
Потратить свою жизнь на ожиданье бурь…
А может стать невидимой, исчезнуть?

Пусть тело, камни, грязь лежат себе в тени,
Чтоб запах разложений не тревожил…
Уставшая душа пусть, наконец, взлетит,
А ветер приподнять ее поможет…