Седьмое. Ноябрь. Отпылал
Предзимний багрянец.
Под окнами жалок и мал
Стоял оборванец.
С натугой замерзший кадык
Выталкивал песню.
И пел, заплетаясь, язык
Про Красную Пресню.
Сейчас он опять молодой
И с ним его Праздник.
А запах теплом и едой
Из форточки дразнит.
И стар тот облупленный дом,
И стар оборванец.
На скулах играет теплом
Нетрезвый румянец.
Праздник
© Copyright: Ирина Елизарова, 2012
Свидетельство о публикации №112110711586
Свидетельство о публикации №112110711586
Рецензии