Доля поэта всегда незавидна,
Несправедливость - как пуля в висок:
То, что другому совсем не обидно,
Может от сердца отрезать кусок.
Сколько кусочков оторвано где-то,
Каждый из них и поныне кровит,
Каждая рана наполнена светом,
Тем, что поэзию нашу полнит.
Тем, что волнует и дразнит и манит,
Тем, что нам спать не дает по ночам,
Тем, что в пути никогда не обманет,
Тем, без которого холодно нам.
В свете душевном черпаем мы силы,
Светом сердца заживляем другим,
И оттого мы так жизнью ранимы,
Что никогда не пожертвуем им.
Свет души
© Copyright: Максим Пестун, 2012
Свидетельство о публикации №112110607426
Свидетельство о публикации №112110607426
Рецензии
