Книга

               

Книга, раскрытая, лежит на столе,
Её я читаю, читаю,
Страницы шуршат -  я всё понимаю.
Другую - смотрю и листаю,
А третью -  на полке - её созрецаю.

Письменный стол, авторучка, портфель,
Тетрадка, закладка, компьютер теперь.
Как книга, так тихо.
Мысли и чувства блуждают отрока,
И что-то рождает, основа пророка.

Какие сраженья книга нам подаёт,
Она учит думать, и помнить, и знать,
И сядешь за стол, читая те строки,
И мысленным взором я вижу картины и лица,
И алгебру мысли, книга  зовёт - в прекрестье Декарта учтёт, и прочтёт.

И сказка нам скажет,
В какие былины мы шли,
А чертёж, объяснит положенье руки.
А пальцы, а пальцы - тетрадь и конспект призовут,
Уму, наслажденью - власть овладением знаньем вольют!

Пользуясь книгой - знаешь ты всё!
Умеешь, владеешь, понимаешь ты всё,
И знанья, и чувства, и мысли твои,
И сердце забилось в груди!
А книга молчит - вчера прочитал -  не всё, этот автор сказал.

И разница только - как пишем её, и читаем.
Читаем мы всяко и разно,
А пишем её от Лица, что, только что, листнула рука.
И книга молчит -  строки пророка тихи,
От Лиц, и от Лиц, вечные строки в гранит.

               *          *