Свободный художник

У него каждый день - заново.
Жизнь-пластинку заело будто.
И все радости стали чужды.
Одолела его тоска.

По ночам он бродит по городу,
Собирает взгляды туманные.
Кто-то просто пьёт - мало ли.
Кто-то с жизнью прощается - поровну.

Он давно уж не любит поэзию.
И сложил в чемодан скрипку с нотами.
Он свободный художник, mon ami,
Он привык жить под завесою.

Проходили и зимы лютые,
И весна со своими капелями,
Он дружил со своими проблемами,
И не выходил из запоя сутками.

Он прощал себе любые слабости:
Будь то женщины или выпивка,
Будь то драка с каким-то вы****ком..
Лишь корил себя в сентиментальности.

Ненавидел воспоминания -
Так давно было! И не правда же! -
Уверял себя так отважно он,
Мол всё прошлое, всё неважное.

Те года - времена творчества,
Те года - путешествий эпоха,
И в пороховницах ещё был порох,
И в глазах полыхал огонь!..

Не вини его, что не справился,
Что не выбрался из уныния.
Он свободный художник, mon ami.
C ними часто такое случается.

6.ноябрь.12