Бесцветное знамя зимы упало к порогу
подъезда, где мы, обнимаясь, с тобою стояли.
Скрипучие пальцы пурги лелеют сороку -
пронзительных клавиш сороку на снежном рояле.
Теперь, дорогая, меж нами черные ноты
и все непривычно, как снег в кульминации лета,
но в следущий раз, выходя с сеанса кино, ты
окинешь нечаянно взглядом шагающих следом.
А там - непроглядный ноктюрн неистовый вьюги.
Доедешь до дома. Постелешь - и вроде комфортно.
Безмолвно стою, повернувши голову к югу,
и слышу крещендо. piano становится forte!
И город смеется визжащей где-то резиной!
Сегодня я - тенор ансамбля лязга трамваев!
Вступаю на ми; кричащая соль! ми, ля, си! На
Фальцет металлический будто бы в бездну срываюсь!
Затишье. Пальто нараспашку. Сердце на выверт.
Так будет всегда. Так случалось бессчетные годы.
Способность любить - приговор и осознанный выбор.
Поэтому пусто. И тихо играется кода.
Метель
© Copyright: Илья Георгиевич Турков, 2012
Свидетельство о публикации №112110601680
Свидетельство о публикации №112110601680
Рецензии