День истлел. В комнате становилось прохладнее, наступающая ночь обостряла тревоги дня. Холсты, с пожелтевшей и истрескавшейся от времени краской выстроились тоскливым рядом вдоль серой стены. Шторы то и дело поддавались влиянию ветра, задумчивого, любившего гулять в ветвях одиноких деревьев. Горизонт рябил остатками былого света, будто прощаясь, растворялся, сгущался в застывшем времени.
То время это было приключением необыкновенным, глубоким, таинственным, приключение в вечность, колорит души, тонкой и изящной, словно хрусталь.
Следующий день был совершенно чист от чувств и мыслей предыдущего. Мерными шагами шли минуты, воздух отрезвил ум. Наскоро одевшись, спешил в мастерскую-тот угол мира, где стекались покой и страсть, одиночество и общение с высшим. Давно знакомые запахи обвивали пространство легкой вуалью.
***
© Copyright: Прозаик Без Лица, 2012
Свидетельство о публикации №112110601567
Свидетельство о публикации №112110601567
Рецензии
А на холсте Она ..
К кому спешил.
Писала кисть вуаль неторопливо,
и каждый штрих-мазок в ней говорил:
- А без вуали тоже я красива...
В застывшем времени Её лицо
навек осталось так в портрете.
Её загадка, тайна и кольцо
любви, которая в секрете.
Оживают краски под Его рукой,
глаза любуются красой неторопливо...
Он полюбил Её такой,
с росой небесной сравнивал незримо.
Превозносил в Богини светом,
следил за взором с наслажденьем,
Он от Неё ждал писем и приветов,
в снах чудным, радостным виденьем.
Мольберт и холст, как пред иконой,
сидит художник мысли неземной.
Он пишет из Неё картины
снова,
снова,
чтоб жизнью стало то, что есть мечтой...
---
как-то так отзвучало..
Простите.
Если не нра, то я удалю.
Очень понравилось и помыслилось своё.
Солнце Моё 30.01.2014 20:14 • Заявить о нарушении
К кому спешил.
Писала кисть вуаль неторопливо,
и каждый штрих-мазок в ней говорил:
- А без вуали тоже я красива...
В застывшем времени Её лицо
навек осталось так в портрете.
Её загадка, тайна и кольцо
любви, которая в секрете.
Оживают краски под Его рукой,
глаза любуются красой неторопливо...
Он полюбил Её такой,
с росой небесной сравнивал незримо.
Превозносил в Богини светом,
следил за взором с наслажденьем,
Он от Неё ждал писем и приветов,
в снах чудным, радостным виденьем.
Мольберт и холст, как пред иконой,
сидит художник мысли неземной.
Он пишет из Неё картины
снова,
снова,
чтоб жизнью стало то, что есть мечтой...
---
как-то так отзвучало..
Простите.
Если не нра, то я удалю.
Очень понравилось и помыслилось своё.
Солнце Моё 30.01.2014 20:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.