Вопреки ужимкам смерти:
всё, хана тебе, труба! –
возродимся мы, поверьте,
так трактует нам судьба –
кто сирени гроздью белой,
кто икринкою плотвы,
кто грибом под мохом прелым,
но с червинкою, увы.
Лично мне ничто не личит,
я по жизни нынче «пас»,
из неё себя я вычел
лёжа, в профиль, и анфас;
сидя или на воздусях,
в полный рост и врастопыр –
я одна из мелких бусин,
не украсивших наш мир.
Ну и ладно, пусть не соль я
и не пуп своей Земли,
но зато напичкан болью
от макушки до сопли;
от врага-радикулита
до забитых альвеол,
где гнездятся шито-крыто
островки табачных смол.
Это боль менталитета,
это русская печаль
по всему, что зреет где-то
вроде битв за Трансвааль;
по нескладности мотива
и по расовой грызне,
и по зарослям крапивы –
там упасть придётся мне...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Это русская печаль. 0
© Copyright: Игорь Белкин, 2012
Свидетельство о публикации №112110500224
Свидетельство о публикации №112110500224
Рецензии
На это произведение написано 108 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.