Письмо Матери

     Письмо Матери

Здравствуй милая!
Здравствуй милая Мама!
Как живешь?
Как дела у тебя,расскажи?
Осень пришла,
Урожай ты наверно собрала?
Отзвенело,колосьями золото ржи.


Как же там,
моя нежная Катя береза?
Пожелтела прическа
ее на ветру,
Может быть и она,
росинками слезы.
На рассвете осеннем
роняет в траву?


Может быть,она осенью
вовсе усохла,
Знать,сей век нам делить
не пристало вдвоем
Я ведь сам то наверно
вскоре подохну,
Как собака бездомная,
под старым плетнем.


Нет товарищей,нет жены,
ни знакомых,
Знать это пастбище,
только паршивых овец,
Как же родимая,
ты в одиночестве дома?
Вот уж семь лет
пролетела,как умер отец.


Умер отец,полагаю
наверно от пьянство,
Дед вроде тоже,
от пьянство весною ушел.
Так вот и я,сдружился
с судьбой хулиганство,
Гитару схватил
и скитаться по миру пошел.


Что же сегодня со мной
моя милая сталось?
Рожа небритая,
обвисли скулы лица,
Мне бы любви твоей,
хотя бы самую малость,
Чтобы изгнать
в себе,дух молодого отца.

Люди мне пишут,
отбегала старая кляча,
Люди мне пишут
А нынешнем горе твоем.
Что же ты милая,
что же ты милая плачешь,
На той же скамейки,
за тем же,разбитым плетнем.


А еще люди пишут,
что ты захворала сердешно,
Пишут они,
что тебе не дожить до весны.
Будто встречаешь ты,
ранний рассвет на крылечке,
Ждешь,когда явится,
твой заблудившиеся сын.


Что ж потерпи,
потерпи,моя дорогая,
Время пройдет,
мы прокатимся снова на кляче,
Только вот жизнь
запоет совершенно другая,
Тугую улыбку,подарит
судьба и удача.


Молча проедем
мы с Катей березой в трамвае
И разойдемся,
не встретив любви спозаранку.
Знаешь что мам,
я ведь сам себя часто ругаю,
Что полюбил,полюбил
эту жизнь на изнанку.


Милая мама,
понять откровенно ты сможешь!
Истины лживой,
в друзьях ошалелых искал.
Хотел заплевать,
эти мерзкие,пьяные рожи,
Вышло же так,
вместе с ними свою заплевал.


Они мне твердили,
что время затенят все раны.
Мне двадцать пять,
почему же я не пойму?
Люди хорошие,
жизнь покидают так рано,
А сволочи,мерзкие
Твари,живут и живут.


Видно судьба не для тех,
кто терпит усталость,
Мышь полевая,на кладбище
метит места,
Мне мы бы любви твоей,
хотя бы самую малость,
Чтоб не сорваться,
листом пожелтевшем с куста.


Чтоб не кружился,
над болью моей черный ворон.
Грусть рассевая,
в гниющей,как осень душе.
Что ж,до свиданья,
Свидимся может быть скоро,
На новых страницах,
другого рассказа уже.



                2012