В потоке
И в поисках золотой единственной середины, пройдя через сотни рук, учений, призваний, стран, пресытившись маятой, до срока нажив седины, морщины, болезни, вдруг, проснувшись однажды с утра, ты чувствуешь, что пора взять ножницы и бесстрашно те ниточки, что судьба к твоим привязала рукам, приличия все поправ, разрезать – и ты вчерашний, упав с высоты (ба-бах!), погибнешь наверняка.
Но участь марионетки не стоит ни слёз, ни жалоб. Наверное, будет трудно. Но ты же теперь – другой! Не манят уже монетки фальшивые, и, пожалуй, гармонию новых будней почувствуешь и слугой каких-то дурацких правил, чужих субъективных мнений и комплексов многолетних уже не захочешь быть, хоть тем, кто всю жизнь лукавил, привык к полуправды тени, к обидам и глупым сплетням, непросто о них забыть…
Но если в родник свободы, простых, пусть банальных, истин, чувств искренних, без корысти, без страха или вранья, в любви настоящей воды ныряешь и в этом чистом, прозрачном, живом, искристом, но крепком, как тот коньяк, потоке плывёшь, порою захлёбываясь внезапно открытий простых восторгом и нежностью без границ, то так увлечён игрою, что мысль повернуть обратно, в тот мир, что пропитан торгом, кровь в жилах твоих леденит…
Свидетельство о публикации №112110405185