И. С

В СПб есть мужчина.
Не особо красивый.
И ко мне не ревнивый,
ведь ему и не до меня.
Но уж так сошлась земля,
что он стал мне даже немного любимым..
Немного — потому что именно он, но нельзя.
Нельзя, потому что разница.
Нельзя, ведь у него кто-то есть.
Нельзя, но ему очень нравится —
ему нравилось, когда я была здесь.
Я видела, как он смотрел
и что говорил, на меня обернувшись.
Я чувствовала, что он жалел
меня из-за моих проблем,
внезапно на меня обрушившихся.
Я знаю, останься я с ним наедине,
(хотя оставалась и он стойко держался),
мы бы, наверное, нашли себя вместе глубоко на дне.
И он бы никогда до так не ошибался.
В других, любимых ему женщинах.
Потому что он бы увидел меня.
И находил в моих несовершенных трещинах,
в моих пагубных привычках и словах неродных,
что-то такое бесконечное,
яркое и беспечное,
что ему бы не хватило всех немых,
дабы ответить на мои бессвязные речи.
Он бы немел от моей красоты.
И мне бы еще только одну встречу,
увидеть его глаза и медленно обнять.
И он бы обнял меня за плечи,
забывая обо всех нюансах и противоречиях,
и о других, которым не понять.