Мои недуги

   Неужто я, боясь людской молвы,
   В быту погрязну, как мои подруги?
   Поэзия и живопись - недуги
   Души, давно измотанной, увы.

   Готовлю холст,довариваю щи,
   Ловлю хвосты пугливых вдохновений...
   И стоящих уж нет стихотворений.
   А то, что было - так, ищи-свищи.

   Да и мои собратья по перу,
   Художники, познавшие удачу,
   Порою над судьбой тихонько плачут -
   Безликие, ненужные в миру,

   Стыдившиеся вовремя принять
   Свою(легко ль сказать?!)усередненность.
   Искусство - безответная влюбленность,
   Но как ее, безумную, унять?

   Глядеть на мир глазами большинства?
   Трудиться, чтобы сыты были дети?
   Все лучшее уж создано на свете.
   К чему твои картины и слова?
 
   А ночь идет и разрушает в прах
   Сомнеий рой и череду вопросов.
   Пусть обыватели посмотрят косо.
   Ведь нет мозолей на моих руках.

   Но я живу совсем не так, как вы,
   Бредущие по замкнутому кругу.
   И счастье нахожу в своих недугах,
   Хоть и душа измотана, увы.