Наверное, просто все неважно. Вот как-то так. И то, что свет как бы стух однажды, и вроде мрак; и то что больше не пахнет кофе, и не горчит. И то, что стих не ложится в строфы и не звучит. Успех, провалы, любовь и драмы - мне все равно. Как будто там, за оконной рамой, идет кино. Ночной сеанс, и дневной, без сроку, нон-стопом, вбег. Я не смотрю, я не вижу проку, мне о себе знать совершенно неинтересно, как же и что ж. Бывает больно, бывает пресно, бывает ложь - я это знаю. Зачем сюжеты? Там впереди один из трех вариантов тает в моей груди. Что будет новым? Еще больнее? Я не хочу. Конечно, это неважно тоже. И я молчу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.