Вечер, старик в пиджаке поношенном,
курит закаты один за другим,
так выпуская сиреневый дым,
как отпускают прошлое.
В нем он небритым рассветом был,
кружками пил июль,
не замечая солнечных крыл,
что подхватили его, словно нуль,
в центре которого – целая даль,
юности новой знак…
И что с того,
что потом
на плечах
вместо крыл
вырастает
вечера тертый пиджак?
08.12
Вечер
© Copyright: Дмитрий Колотиевский, 2012
Свидетельство о публикации №112110310284
Свидетельство о публикации №112110310284
Рецензии